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Hastio

El trajecito de terciopelo

El trajecito de terciopelo

... y el trajecito de terciopelo que siempre he adorado, porque bajo el suave terciopelo siempre estaban sus calidos senos, las piernas de marmol, frescas, firmes, musculosas. Se levantaba de entre un mar de caras y me abraza, me abraza apasionada: mil ojos, narices, dedos, piernas, botellas, ventanas, monederos, platos nos miran airados y nosotros abrazados y olvidados del mundo. Me siento a su lado y ella habla: un diluvio de palabras. Notas freneticas y febriles de histeria, perversion, lepra. No escucho ni una palabra, porque es hermosa y la amo y ahora me siento feliz y dispuesto a morir.

Siento su cuerpo junto al mio -mio y solo mio ahora- y me detengo a pasar las manos por el calido terciopelo. Todo lo que nos rodea esta desmoronandose, desmoronandose, y el cuerpo calido bajo el calido terciopelo se muere por mi.

Paracetamol II

Pues al final resulta que sí soñé... ¡Y menudos sueños!
He soñado que estábamos celebrando una peazo fiesta en una estación de tren O_o. Un montón de jipis metiéndole al botellón. Ya se sabe que cualquier sitio es bueno para hacer botellón; una estación de tren también.

Paracetamol

Ayer salí de nuevo. La verdad es que fue una noche de curiosidades, llena de anomalías y encuentros. Y hoy toca resaca, claro. No es que sea muy salvaje, y el paracetamol me acompaña un poco, así como el agotamiento. Estoy cansado. Mi día de hoy ha sido no hacer nada, no hacer nada, ir a casa de la mama, no hacer nada, ver una peli, dormirme, no hacer nada, y ahora creo que me iré a dormir. Hasta estoy pensando que no soñaré por si eso me agota un poco más el cerebro... ¿O me estaré confundiendo con los zombies? Ah, no! Que esos no te agotan el cerebro, esos directamente te lo chupan.

Y ahora, mientras escribo, escucho unos ruiditos de los vecinos curiosos. No acabo por descubrir si están en tareas amatorias o si se están arrancando las cabezas (igual sólo se las están chupando). Creo que tampoco me quitarán el sueño que no voy a tener. La verdad es que llevo todo el día sin querer hacer nada. Lo estoy consiguiendo (a excepción quizás de este post). Hasta no tengo ganas ni de ir a ver a la Campos que salía por la tele...

En fin, que me voy a dormir. Bona nit.

El oficio de escribir para el gran público

El oficio de escribir para el gran público

Podría decir que llevo días sin escribir, y quedaría como un rey. Pero la realidad es que llevo días sin publicar. Lo que se lee por aquí no es mi vida, es un texto, una narración, un cuento que se va haciendo a diario, cuando quiero y como quiero. Yo no juego con las palabras, juego con los lectores. Su interpretación de estos textos es lo que me da ánimos (o desánimos) para seguir (o dejarlo).

Es fantástico cuando, aunque a veces con cierta ventaja, algunos lectores descubren los secretos que esconden ciertas frases publicadas; es fantástico también cuando el autor interpreta la revelación del Arca de Noé. Es fanástico, incluso, cuando se da una interpretación que no se ajusta a mi intención. Hasta ahora parece que todo sea fantástico!!

Salvo... no las pésimas interpretaciones, sino la falta de lectura de estos cuentos cortos. Sólo escribo lo que está escrito. Para mí tienen mucha importancia las palabras y su posición dentro de las proposiciones, su correcta elección y su microscópica manipulación. Ya escribí un post antiguamente sobre esto. Así que si escribo "podría escribir los versos más tristes esta noche", estoy queriendo decir lo que se lee, ni una palabra más, ni una palabra menos. Podríamos hacer un análisis morfosintáctico de la oración (que se vea el ex-estudiante de filología hispánica), pero la simple palabra "morfosintáctico" debe producir, seguro, dolor de cabeza a más de uno. Simplemente comentar, a modo de ejemplo, una palabrita: "podría". No hace falta decir que es un condicional, ni que es un verbo, ni su significado... entonces ¿por qué a veces me da la impresión que al lado de cada palabra tengo que escibir su completa definición morfosintáctica?

Si mi amigo Miguel Ángel es un hijo de puta, se lo voy a decir a él, o le partiré la cara, o nos iremos de juerga y pillaremos una mierda de cojones sólo para que sufra con la resaca. Si mi amigo Miguel Ángel es un hijo de puta, no llamaré a la policía para denunciarle por hijoputa; tampoco llamaré a todos los conocidos -amigos y enemigos- para decirles que Miguel Ángel es un hijoputa. Y lo que está claro para mí es que Miguel Ángel será un joputa, resuelva la situación como mejor me parezca.

Probablemente con estos textos se me volverá a malinterpretar y me acusarán de que yo dije esto o aquello... Sólo escribí lo que aquí está escrito. Sólo es un cuento, producto de vuestra imaginación, nada más.

(como no sabía qué imagen poner, al final me quedo con dos de mis ídolos políticos)

Mis últimas visicitudes...

Mis últimas visicitudes...

Jajajajajajaja jajajajajajajajajajajajajajaja jajajajajajajajaja jajajajajajajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajaja jajajajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajajajaja jajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajajajajajajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajajajajajajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajajajaja jajajajajajajajajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajajajajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajajajajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajaja jajajajajajajajajaja jajajajajajaja jajajajajaja jajajajajajajajaja jajajajajajajajajaj ajajajajaja jajajajajajaja.

P.D.: jajajajajajaja!!

Enfermedad

Enfermedad

"La sangre de su cuarta victima caía, muy espesa, desde su mano hasta la cara del ya difunto señor Parra. Con los ojos aún abiertos y brillantes observaba a su verdugo, que permanecía erguido y con los brazos estirados en posición de rezo. Una larga sonrisa podía vérsele en el rostro, de trabajo bien hecho. Asestadas 9 puñaladas, que fueron contadas una a una por la víctima, fue imposible realizar una décima. Los brazos le dolían del esfuerzo y el señor Parra no iba a morir dos veces. Observando la sangrienta escena se excitó. Con las manos rojizas y sanguinolientas se bajó los pantalones, ya tenía dura la polla de admirar la escena, y comenzó a masturbarse salvajemente, sádicamente. La violencia que usaba para consigo mismo hacía mezclar sangre con sangre, muerte con dolor y lágrimas. No cesó hasta eyacular encima del difunto señor Parra, hasta que un aliento de vida brotó en la tétrica escena de muerte".

De un autor catalán poco conocido... no me extraña!

Casino

Casino

Es fantástico jugar a la ruleta en los casinos. QUIERO jugar a la ruleta, DESEO jugar a la ruleta, NECESITO jugar a la ruleta. Y apostaré, QUIERO apostar, DESEO apostar, NECESITO apostar. Pero cuando pongo el dinero encima del tapete me entra miedo. ¿Y si no me toca? ¿Y si pierdo? Miedo, tengo miedo, mucho miedo. QUIERO, DESEO, NECESITO, pero le doy más importancia ahora a los resultados que no al juego.

Desasosiego entonces porque no quiero jugar, ni lo deseo, ni lo necesito. Lo que QUIERO, DESEO y NECESITO es simplemente ganar. Ir, apostar, ganar, apostar, ganar, apostar, ganar...

También existe un gran problema: el económico. Eso significa que no podré apostar a lo loco. Y me jode. Y QUIERO, y DESEO, y NECESITO. Y meteré mis fichas encima de mi número, eso es inevitable.

Mañana...

Mañana será un día importante, y si no mañana algún día de esta semana. Y va a ser tan importante que no quiero que llegue. Hago tiempo, perdiéndolo, para intentar conseguir paralizarlo todo, que los minutos y los segundos no pasen en el reloj. No hace falta decir que no lo consigo.

Estoy mal en el curro, muy mal. Y mañana es muy posible que toque "debate", que el jefe saque el tema. Hasta aquí ningún problema... el problema estará (y tampoco será un problema para mí, la verdad) en que seguiré el debate hasta el final. No me veo mañana en la calle porque faltan 7 días para finalizar el contrato y no creo que se la jueguen estúpidamente con un despido improcedente, pero el hecho de ponerse de mala leche hace envejecer, y es lo que no quiero.

A partir de ahí, si fuera religioso diría que se haga lo que dios quiera, pero como no lo soy... pues ya veremos qué es lo que nos depara el azar y la casualidad. De momento prepararé bien mi defensa: dormiré.

Morfeo...

Morfeo...

Insomnio. Morfeo esta noche se ha olvidado de mí, no ha venido a recogerme. ¿Le habrá sucedido algo?

¡Dador de forma! ¡Sueño! ¡Morfeo! ¡Ven a por mí!

Estoy incumpliendo un pacto de vigilancia, y tengo miedo de que signifique cosas indeseables esta misma noche en otros sueños o en la realidad de mi mañana.

Sólo un abrazo o drogas pueden ayudar en este caso. Tengo drogas...

Dice mi jefa...

Dice mi jefa...

Dice mi jefa que las depresiones son para millonarios, que los pobres no podemos permitírnoslas. Cierto, ella cobra igual a final de mes, tenga depre o no, vaya a trabajar o no lo haga, me deje colgado allí o no lo haga, esgrimiendo -incluso- argumentos tan significativos como el de "no tengo ganas". Ella puede tener depresiones.

Los que sabemos que no tendremos dinero a final de mes si no vamos a trabajar sabemos lo que es una depresión. Y por eso no solemos faltar cada día o casi cada día a la amargura que supone escuchar tonterías, decir tonterías y hacer el tonto -y algunos dirán que el trabajo dignifica al hombre. Los que sabemos qué es no tener un sueldo fijo a final de mes tenemos depresiones y las solucionamos no buscando excusas baratas y estúpidas y quedándonos en casa o en el bar jugando al dominó, sino que las solucionamos llorando.

Dice mi jefa que las depresiones son para millonarios... yo digo que mi jefa es realmente estúpida -por ser finos.

Mención especial a mi madre que esta noche ha hecho que me dé cuenta de muchas cosas importantes. Ella sí que merece tener un sueldo fijo de por lo menos 1.500 € al mes simplemente por ser quién es y por lo que lleva haciendo toda su vida, sin excusas baratas y estúpidas.

Sol

Sol

Parece que amanece, que los rayos de sol vuelven a entrar por la ventana. El olor a cerrado va disminuyendo paulatinamente y llaman a la puerta los efluvios renovados de aire y satisfacción. Sabor a mar, a agua de mar, sal y agua, arena y cangrejos, centollos y lubinas.
No tardaré en ir a bañarme, a sentir cómo se mezcla mi sudor con el sudor del mar, pisadas con arena, Luna con sexo, deseo con deseo. Noches mojadas, amor bajo el secreto de Asderel. Cián y cadmio iluminando la velada. Devorar la satisfacción, el deseo y el placer. Devorar el mar, los colores, arena y animales. Devorar la Luna negra, la Luna oscura.
No tardaré.

Tal día como hoy

Tal día como hoy

Como bien sabemos todos, el día 22 de mayo celebramos que la II República Española proclama la libertad religiosa en España. Este año, 73 años después, las calles de Madrid se engalonarán con sus más bonitas flores y sus más tristes arbustos ausentes. Toldos con grandes obras de la pintura universal (bueno, Goya y Velázquez... es que los responsables no conocen más artistas de la talla de esos dos) colgarán de los andamios y se respirará un ambiente alegre, festivo y de azahar. La iglesia católica apostólica y romana se une a las celebraciones y durante esta semana cerrará gran parte de sus templos, como homenaje a esos valientes republicanos que dieron grandes soplos de vida para que nuestra sociedad fuera un poco más justa, democrática y libre.

De la misma manera, la monarquía española, a sabiendas del gran hito histórico que supuso la II República y su proclamación de la libertad religiosa, saldrá a la calle a celebrarlo. Desconocemos aún el orden del día, pero seguro que aparecerá por los medios de comunicación. El recuerdo de la II República estará el próximo día 22 en deuda con la monarquía -que engarza con la historia, como bien sabemos- y con la iglesia española que, una vez más, haciendo un gran alarde de valentía, gritará a los cuatro vientos que la sociedad debe ser democrática, justa y libre.

Con una monarquía como la nuestra, tan útil y al servicio de España y de todos los españoles; y con una iglesia tan abierta a la libertad de culto, me gusta ser español, ¡quiero ser español! Larga vida al rey y a lo que representa: el recuerdo claro de que antes de él estuvo un dictador y antes, una república. Larga vida a los curas que también saben que antes del nacionalcatolicismo existió una libertad de culto. Gracias Madrid por permitir esta celebración.

P.D.:
http://www.profesionalespcm.org/Republica/NoBoda.html

Músicas

Músicas

Tengo la batería en casa, en una habitación. Afortunadamente para los vecinos, no está montada. Descansa, plácida, hasta que tome una decisión para ella. Hoy pensaba en venderla definitivamente, y me han venido recuerdos a la cabeza. Recuerdo cuando empecé en el mundo de la música, recuerdo mi primer concierto. El bajista nos jodió de forma fantástica y 2 horas antes del concierto cogí por primera vez un bajo para tocarlo. Recuerdo el paso del pato en mi segundo concierto en un instituto. Recuerdo mis primeras 1000 pts. ganadas con la guitarra en una comunión. Recuerdo a Suc de taronja y mi paso a la batería, como mi fantástico solo con la guitarra en Chiquilla.

Y recuerdo que entonces soñábamos con llenar estadios olímpicos... bueno, realmente mis sueños estaban en llenar pabellones -era más modesto que el resto. Me lo pasaba muy bien en los escenarios; disfrutaba y soñaba. Las palabras de Juan Carles después del concierto de los 10 años de la campaña Mà Oberta: "Después de Álex, has sido el mejor". Y recuerdo también los últimos coletazos, los 2-3 últimos intentos de volver a poder soñar. Fracaso.

Ahora esos sueños se han quedado como sueños. Y disfruto así, pero la imposibilidad de poder volver a soñar es lo que jode realmente. Si la vendo después pueden venir las guitarras, pero no quiero cerrar las puertas a los sueños.

Alejandra (1936-1972)

Alejandra (1936-1972)

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!

Sylvia (1932-1963)

Sylvia (1932-1963)

WITCH BURNING

In the marketplace they are piling the dry sticks.
A thicket of shadows is a poor coat. I inhabit
The wax image of myself, a doll's body.
Sickness begins here: I am the dartboard for witches.
Only the devil can eat teh devil out.
In the month of red leaves I climb to a bed of fire.

It is easy to blame the dark: the mouth of a door,
The cellar's belly. They've blown my sparkler out.
A black-sharded lady keeps me in parrot cage.
What large eyes the dead have!
I am intimate with a hairy spirit.
Smoke wheels from the beak of this empty jar.

If I am a little one, I can do no harm.
If I don't move about, I'll knock nothing over. So I said,
Sitting under a potlid, tiny and inert as a rice grain.
They are turning the burners up, ring after ring.
We are full of starch, my small white fellows. We grow.
It hurts at first. The red tongues will teach the truth.

Mother of beetles, only unclench your hand:
I'll fly through the candles' mouth like a singeless moth.
Give me back my shape. I am ready to construe the days
I coupled with dust in the shadow of a stone.
My ankles brighten. Brightness ascends my thighs.
I am lost, I am lost, in the roves of all this light.

Marina (1892-1941)

Marina  (1892-1941)

PASAR A HURTADILLAS

Y, quizás, la mejor victoria
sobre el tiempo y la gravitación...
es pasar sin dejar huella,
pasar sin dejar sombra

sobre los muros...
Quizás... ¿renunciando
vencer? ¿Dejar de reflejarse en los espejos?
Así: como Lermontov por el Cáucaso
pasar a hurtadillas sin asustar a las rocas.

Quizás... ¿sería mejor diversión
con el dedo de Sebastián Bach
no tocar el eco del órgano?
Desintegrarse, sin dejar cenizas

para una urna...
Quizás... ¿con engaño
vencer? ¿Escapar de las latitudes?
Así: por el tiempo como un océano
pasar a hurtadillas sin asustar a las aguas...

Antonia (1912-1938)

Antonia (1912-1938)

NOTTURNO

Curva tu suoni
ed il tuo canto è un albero d'argento
nel silenzio oscuro

Limpido nasce dal tuo labbro - il profilo
delle vette - nel buio -

Muoiono le tue note
come gocce assorbite dalla terra

Le nebbie sopra gli abissi
percorse dal vento
sollevano il suono spento
nel cielo

Alfonsina (1892-1938)

Alfonsina (1892-1938)

VIAJE

Hoy me mira la luna
blanca y desmesurada.

Es la misma de anoche,
la misma de mañana.

Pero es otra, que nunca
fue tan grande y tan pálida.

Tiemblo como las luces
tiemblan sobre las aguas.

Tiemblo como en los ojos
suelen temblar las lágrimas.

Tiemblo como en las carnes
sabe temblar el alma.

¡Oh! la luna ha movido
sus dos labios de plata.

¡Oh! la luna me ha dicho
las tres viejas palabras:

«Muerte, amor y misterio...»
¡Oh, mis carnes se acaban!

Sobre las carnes muertas
alma mía se enarca.

Alma —gato nocturno—
sobre la luna salta.

Va por los cielos largos
triste y acurrucada.

Va por los cielos largos
sobre la luna blanca.

Sarah (1884-1933)

Sarah (1884-1933)

I AM NOT YOURS

I am not yours, not lost in you,
Not lost, although I long to be
Lost as a candle lit at noon,
Lost as a snowflake in the sea.

You love me, and I find you still
A spirit beautiful and bright,
Yet I am I, who long to be
Lost as a light is lost in light.

Oh plunge me deep in love -- put out
My senses, leave me deaf and blind,
Swept by the tempest of your love,
A taper in a rushing wind.

Florbela (1894-1930)

Florbela (1894-1930)

ESTE LIVRO...

Este livro é de mágoas. Desgraçados
Que no mundo passais, chorai ao lê-lo!
Somente a vossa dor de Torturados
Pode, talvez, senti-lo...e comprendê-lo.

Este livro é para vós. Abençoados
Os que o sentirem, sem ser bom nem belo!
Bíblia de tristes...Ó Desventurados,
Que a vossa imensa dor se acalme ao vê-lo!

Livro de Mágoas... Dores... Ansiedades!
Livro de Sombras... Névoas e Saudades!
Vai pelo mundo... (Trouxe-o ne meu seio...)

Irmãos na Dor, os olhos rasos de água,
Chorai comigo a minha imensa mágoa,
Lendo o meu livro só de mágoas cheio!...