Borracheras

Bichos

Mi cama y yo hoy estamos enfadados. La pobre ya se ha cansado de mí y ha dicho basta. Quizás no le acababa de gustar mi sudor, o las gotitas de orina que siempre acaban chocando en ella, o incluso esa pizca de esperma que a veces resbala acariciándola, o simplemente nunca le he gustado. Se ha hecho nuevos amigos y esos amigos no lo son míos. Pero han atacado. Primero fue sólo una pequeña erupción -picante- en la pierna derecha; más tarde otra en el pie. Ahí ya me di cuenta de la estratagema de mi lecho. Quiere echarme. Hay temporadas en las que, no sólo mi cama, el dormitorio entero se cansa de mí y se alía con ciertos bichillos para tener descanso. Aún recuerdo mi bochornosa huída de 3 meses por una simple abeja.

Y esta noche han vuelto a atacar. Ya son tres. Así que he cogido la almohada, el cenicero, el despertador, el tabaco, el móvil y el mechero y he comenzado un nuevo éxodo hacia otra habitación. En estos momentos simplemente espero dos cosas: no durar mucho aquí y que esta habitación aún no me pille manía.

Speculum Veritatis

¿Qué se puede ver en la foto? A simple vista sería un grabado con diferentes personajes, blablabla. Lo que vemos sería la realidad. No obstante, esa simple foto no sólo dice eso. Para unos cuantos "iniciados" es una primera clave. Donde yo veo un simple "soldadito" con pata de palo, hay poca gente que ve a Marte, el guerrero. Donde yo veo un simple carnero, hay poca gente que ve una estación del año.

La realidad... ¿qué será? ¿Existe como un ente independiente -en esencia- y seguirá existiendo siempre? ¿O más bien depende de lo que vea, de los símbolos propios de mi cabeza, de si tengo los ojos abiertos o cerrados, o del color de las lentillas?

La realidad no es abrir la ventana. La realidad es mirar por la ventana y ver. Y no es el vecino del cuarto el que ve desde mi ventana; soy yo. Ya sabemos que Sancho sí ve los molinos de viento; como también sabemos que Don Quijote ve gigantes. Si ven cosas diferentes... ¿cuál de ellos tiene razón? ¿Tiene razón sólo uno? ¿Realmente está tan loco el caballero de la triste figura? ¿Por qué Sancho no puede ser el loco? ¿Quién me dice a mí que yo no hubiera visto gigantes realmente? Sólo yo hago mi realidad. Así que en teoría hay tantas realidades como personas existen; no obstante, a la práctica, resulta más cómodo ver lo que otros ven y, efectivamente, no acaban viendo molinos de viento sino lo que otros han dicho que son molinos de viento.

Anarquía

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:

Navega, velero mío sin temor, que ni enemigo navío ni tormenta, ni bonanza tu rumbo a torcer alcanza, ni a sujetar tu valor.

Veinte presas hemos hecho a despecho del inglés y han rendido sus pendones cien naciones a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar.

Allá; muevan feroz guerra ciegos reyes por un palmo más de tierra; que yo aquí; tengo por mío cuanto abarca el mar bravío, a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa, sea cualquiera, ni bandera de esplendor, que no sienta mi derecho y dé pechos mi valor.

Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar.

A la voz de "¡barco viene!" es de ver cómo vira y se previene a todo trapo a escapar; que yo soy el rey del mar, y mi furia es de temer.

En las presas yo divido lo cogido por igual; sólo quiero por riqueza la belleza sin rival.

Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte! Yo me río no me abandone la suerte, y al mismo que me condena, colgaré de alguna antena, quizá; en su propio navío y si caigo, ¿qué es la vida? Por perdida ya la di, cuando el yugo del esclavo, como un bravo, sacudí.

Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar.

Son mi música mejor aquilones, el estrépito y temblor de los cables sacudidos, del negro mar los bramidos y el rugir de mis cañones.

Y del trueno al son violento, y del viento al rebramar, yo me duermo sosegado, arrullado por el mar.

Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar.

El oficio de escribir para el gran público

Podría decir que llevo días sin escribir, y quedaría como un rey. Pero la realidad es que llevo días sin publicar. Lo que se lee por aquí no es mi vida, es un texto, una narración, un cuento que se va haciendo a diario, cuando quiero y como quiero. Yo no juego con las palabras, juego con los lectores. Su interpretación de estos textos es lo que me da ánimos (o desánimos) para seguir (o dejarlo).

Es fantástico cuando, aunque a veces con cierta ventaja, algunos lectores descubren los secretos que esconden ciertas frases publicadas; es fantástico también cuando el autor interpreta la revelación del Arca de Noé. Es fanástico, incluso, cuando se da una interpretación que no se ajusta a mi intención. Hasta ahora parece que todo sea fantástico!!

Salvo... no las pésimas interpretaciones, sino la falta de lectura de estos cuentos cortos. Sólo escribo lo que está escrito. Para mí tienen mucha importancia las palabras y su posición dentro de las proposiciones, su correcta elección y su microscópica manipulación. Ya escribí un post antiguamente sobre esto. Así que si escribo "podría escribir los versos más tristes esta noche", estoy queriendo decir lo que se lee, ni una palabra más, ni una palabra menos. Podríamos hacer un análisis morfosintáctico de la oración (que se vea el ex-estudiante de filología hispánica), pero la simple palabra "morfosintáctico" debe producir, seguro, dolor de cabeza a más de uno. Simplemente comentar, a modo de ejemplo, una palabrita: "podría". No hace falta decir que es un condicional, ni que es un verbo, ni su significado... entonces ¿por qué a veces me da la impresión que al lado de cada palabra tengo que escibir su completa definición morfosintáctica?

Si mi amigo Miguel Ángel es un hijo de puta, se lo voy a decir a él, o le partiré la cara, o nos iremos de juerga y pillaremos una mierda de cojones sólo para que sufra con la resaca. Si mi amigo Miguel Ángel es un hijo de puta, no llamaré a la policía para denunciarle por hijoputa; tampoco llamaré a todos los conocidos -amigos y enemigos- para decirles que Miguel Ángel es un hijoputa. Y lo que está claro para mí es que Miguel Ángel será un joputa, resuelva la situación como mejor me parezca.

Probablemente con estos textos se me volverá a malinterpretar y me acusarán de que yo dije esto o aquello... Sólo escribí lo que aquí está escrito. Sólo es un cuento, producto de vuestra imaginación, nada más.

(como no sabía qué imagen poner, al final me quedo con dos de mis ídolos políticos)

Enfermedad

"La sangre de su cuarta victima caía, muy espesa, desde su mano hasta la cara del ya difunto señor Parra. Con los ojos aún abiertos y brillantes observaba a su verdugo, que permanecía erguido y con los brazos estirados en posición de rezo. Una larga sonrisa podía vérsele en el rostro, de trabajo bien hecho. Asestadas 9 puñaladas, que fueron contadas una a una por la víctima, fue imposible realizar una décima. Los brazos le dolían del esfuerzo y el señor Parra no iba a morir dos veces. Observando la sangrienta escena se excitó. Con las manos rojizas y sanguinolientas se bajó los pantalones, ya tenía dura la polla de admirar la escena, y comenzó a masturbarse salvajemente, sádicamente. La violencia que usaba para consigo mismo hacía mezclar sangre con sangre, muerte con dolor y lágrimas. No cesó hasta eyacular encima del difunto señor Parra, hasta que un aliento de vida brotó en la tétrica escena de muerte".

De un autor catalán poco conocido... no me extraña!

On me dit que nos vies ne valent pas grand-chose

Interpretaciones. Tiempos, palabras, situaciones y sentimientos se mezclan en partes iguales, añadiendo un vasito de vino y un ajo entero y sin pelar para dar sabor. Café para todos. El gusto final es exquisito para todos, aun no sabiendo exactamente a qué sabe el suculento manjar. Gustos. Gustos y diferentes interpretaciones del banquete. Copa y puro, y entonces, elucidaciones. La misma comida en el estómago, cada concurrente con sensaciones diferentes, con regustos aún en la boca disparejos.

Pero comensales concretos imponen, con sus voces, su gustillo al resto de invitados. Estos regresan a sus hogares, cuando acaba todo, cavilando y ahogados completamente en sus propios sabores. Dudas y miedos. ¿Realmente es EL sabor lo que notan en su paladar? Aun sin conocer ese gusto, unos lo aceptarán de forma sumisa; otros optarán por definir el suyo propio y no pensarán en la opinión de los comensales concretos. Los menos reirán. No es necesario definir saborear; no es necesario creer en la definición; no es necesario crear la definición.

Al día siguiente, los comensales concretos se erigirán salvadores de los gustos tradicionales, reales y verdaderos. Los menos seguirán, simplemente, sonriendo.

A lo mejor

A lo mejor hubiera sido mejor irse de fiesta.
A lo mejor hubiera sido mejor gozar con Clapton.
A lo mejor hubiera sido mejor ver la peli mala de terror (que de terror no tenía nada).
A lo mejor hubiera sido mejor no conectarse.

A lo mejor...

Y es que todo lo anterior no produce preguntas. Otras cosas, en cambio, sí.

Y lo peor de las preguntas, es que fomentan respuestas.

Superaciones

Decididamente, adjetivos que han permanecido presentes en mi consciencia han desaparecido casi por completo. Me refiero a "inútil", "patoso" y afines. Es cierto que no acabo de saber qué es una zapata de un grifo, ni sabía -hasta hoy- como se lavaba de forma correcta una manta, pero cuando el hambre aprieta...

Resulta que me he puesto a fregar platos, vasos y toda esa colección de enseres relacionados directamente con el mundo culinario, del que sin timidez alguna afirmo que soy un negado, y me he dado cuenta de que el fregadero estaba embozado. Como gran crío que se chupaba -obligado- de pequeño todas las pelis que ahora aparecen en Cine de Barrio, mi primera intención ha sido la de ir a coger el clásico desatascador, tan útil y revolucionario, para darle unos meneos al desagüe. El problema radica que esta casa está mal hecha, y sólo encuentras cosas cuando no las buscas.

Así pues, cargado de la bravura del guerrero y de la osadía del inconsciente, me he dedicado a desmontar tuberías... El resultado ha sido totalmente positivo: No he dejado ni la mitad de la casa llena de pisadas!!! No sé cuántos años hacía que no se limpiaban, pero acercar la nariz a uno de esos tubos era comparable a otro de mis grandes hitos del mundo mundial: meter el dedito en el mechero de coche... Jo, qué peste! Ya decía yo que a veces olía mal toda esa zona... En el caso de que algún lector/a esté en estos momentos acongojadit@, decir que no me han sobrado piezas al montarlo de nuevo... Bueno, al principio sí que me sobraba una pieza, la verdad; lo que pasa es que, como tengo esta increible capacidad de raciocinio, la he encajado por donde veía yo que las cosas no estaban muy bien (vale!! Coño!! Que de allí era de donde salía el agua!!). Así que final y afortunadamente, todo bien. Hasta me ha gustado tanto la experiencia que creo que mañana proseguré con mis tareas de desinfección de la casa.

Lo de lavar la manta... pues probablemente se me haya quedado pequeña... Así que hasta que al menos no lo compruebe, no seguiré con el tema, que no quiero deprimirme antes de tiempo. Como intuís, sí, he lavado una de las tres mantas que duermen conmigo. En fin, mañana a lo mejor continúo con mi ardor guerrero de las últimas horas; de momento, estoy que me caigo, así que buenas noches, murciélag@s de la noche.